SINTOMA

E que dor é essa?
que me atormenta de tanto em tanto?
que me afoga em pranto?
que me faz duvidar?
que me confunde?
que me inquieta?
que me instiga?
que me denuncia?
Que dor é essa?
que me atormenta como um feitiço insidioso?
que me faz destruir mundos?
que me faz duvidar simplesmente?
que me confunde o tempo?
que me inquieta as carnes?
que me instiga ao limite?
que me denuncia humano?
Que dor é essa, irmão?
Que me fez pular em abismo
Só pra descobrir...

Por vinícius

Soneto de Maior Amor

Maior amor nem mais estranho existe
Que o meu, que não sossega a coisa amada
E quando a sente alegre, fica triste
E se a vê descontente, dá risada.

E que só fica em paz se lhe resiste
O amado coração, e que se agrada
Mais da eterna aventura em que persiste
Que de uma vida mal aventurada.

Louco amor meu, que quando toca, fere
E quando fere vibra, mas prefere
Ferir a fenecer - e vive a esmo

Fiel à sua lei de cada instante
Desassombrado, doido, delirante
Numa paixão de tudo e de si mesmo.

Vinícius de Morais

RESOLVI FALAR DE AMOR

Começando por:

João Cabral de Melo Neto

As falas do personagem Joaquim foram extraídas da poesia "Os Três Mal-Amados", constante do livro "João Cabral de Melo Neto - Obras Completas", Editora Nova Aguilar S.A. - Rio de Janeiro, 1994, pág.59.


O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.

O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.

O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.

O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.

O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.

O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

"Quem não tem colírio usa óculos escuros"

Descobri que tenho "Ceratocone", na verdade tenho até dúvidas de como se escreve isso. Porque pra falar a verdade, apesar de ser médico não fui atrás disso. Descobri apenas que posso enxergar melhor. Com um trocinho no olho (lente de contato) estou vendo o mundo mais nítido, mais colorido... não que antes não o fosse, mas tá diferente, sabe? Engraçado como isso me trouxe novas idéias e novo fôlego. Fico pensando se fosse o contrário, se tudo ficasse menos nítido e desbotado. Acho que eu também encontraria uma forma de aproveitar isso, será?

AUSÊNCIA

Passei um tempo longe
Esperei inspiração
Coisas boas pra falar
IMPORTANTES...
Mas acabei me perdendo
Numa daquelas ruas de trás
Aí tive tempo pra pensar
Pensar
Pensar
Pensar
Aí pensei mais uma vez
E disse bem baixinho:
"Nem tudo que se fala precisa ser tão importante assim
Basta eu achar o caminho de casa"

PRA QUE PSICOTERAPIA?

Talvez seja difícil entender a real necessidade de fazer uma psicoterapia. Do ponto de vista científico, psicoterapia melhora o prognóstico da maioria das situações clínicas onde há necessidade ou não de medicação. Está sempre indicada, desde que seja uma escolha pessoal. Muita gente me pergunda qual a melhor abordagem ou que linha procurar. Apesar de existirem diretrizes que ajudam a fazer essa escolha, o cuidado deve imperar. Existem pessoas e abordagens. Assim, cada pessoa pode se adaptar a abordagens diferentes. Além disso, a empatia com o terapêuta faz toda diferença. Dessa forma, na hora de escolher uma abordagem, talvez ajude conhecer minimamente o que acontecerá nas sessões e ter uma boa referência do terapêuta. Ser "psicoterapeuta" ou "psicanalista", não significa competência. Uma boa indicação ajuda muito nessa hora. A decisão de continuar realmente em terapia virá depois de conhecer o terapêuta e experimentar o processo.
Um grande abraço a todos.